Prematura

Renuncio hoy
A las palabras
En verso en prosa,
De tinta, sonoras, callas
Alguna vez dedicadas.
            Porque
Venidas a menos,
Vacías y olvidadas
No tienen nada por decir
Ni nada por hacer.
Balbuceos sucios,
Engañosos y ofensivos
Del genuino infante, primerizo
En nombrar al mundo apenas visto
            Porque
Las palabras vacías no son más
Que anhelos del ignorante,
Infante o amante,
Que asfixian y duelen.

Acaso estas mienten
El último aliento
Que a medias tintas anuncia
La muerte prematura
Del poeta que no soy.
Que no fui.